Le soir tombait plus vite en septembre. Dans le garage, on parlait vite, les pupilles étaient rondes, presque dilatées. C’était une époque où les corps étaient proches. On se touchait beaucoup, on se prenait dans les bras pour un rien, parce qu’on avait un peu peur, aussi. Quelque chose pouvait toujours mal tourner. On n’était pas à l’abri de finir la nuit au poste et de dépuceler notre casier judiciaire. De se faire embarquer jusqu’à Berne pour se faire mettre à poil dans une cellule où l’on prendrait en photo chaque tatouage avec en prime notre ADN sur un coton tige. Mais on était confiants, on avait vingt-deux ans, on croyait à notre bonne étoile. Dehors la ville était un animal au sang chaud. Des sirènes ululaient dans la nuit. Et dans le secret des jardins, les arbres faisaient mûrir de gros fruits sucrés.